Secretamente conspiro contra el mundo, secretamente quiero a todos bajo tierra. Porque nadie es lo que ves, y nadie aparenta bien. Fingir no es un arte, es algo natural, a aparentar se aprende. Porque todo tiene un detrás, la otra cara de la luna, todo es reversible. Todo te traiciona, todo se esfuma. Todo se logra, todo fracasa. La nada no existe, es un ideal imaginario. El mundo perfecto. Nada. Ni yo pisando esta mierda de tierra. Ni alguien hablándome fingiendo que le importo. Ni nadie preocupándose por mi. Ni yo llorando, ni nadie riendo, ni nadie disfrutando, ni nadie sufriendo.
Ni chicos corriendo, ni arcoiris coloridos, nada de cursilerias, nada de amor, nada de sentimientos. Nada de vida, nada de muerte. Nada. La gente camina como si no pasara nada. Admiramos vidas de quienes no conocemos, nos consolamos pensando que podría ser peor. Conformistas! Consumistas! Egocentrismo, narcisismo, egoísmo. Me está matando. Mi sangre se convierte en salada y cae y cae en forma de lágrimas. Me voy a quedar sin sangre. Se van a morir mosquitos, por ende se van a morir bichos qe se alimentan de mosquitos, por ende se van a morir bichos que comen bichos que comen mosquitos, y en algun lugar de la cadena nos tocará a nosotros. Círculo vicioso, c'est la vie.